Con furia en el cuerpo, bañada en lágrimas y balbuceando calamidades en voz alta caminé el pasillo desde el restaurante japonés hasta la tienda de computadoras frente a la que nos habíamos estacionado. Iracunda, abrí la puerta de la Kia blanca y me subí al asiento del copiloto. —¿La encontraste? —repitió él con forzada preocupación […]
Un día como madre miserable Leer más »
Después de sobrevolar las pequeñas colinas del desierto y repasar la ruta que seguí tantas veces en estos aviones, me pregunto al llegar a Cerro Moreno: ¿alguna vez mi papá me fue a dejar a este aeropuerto? Antofagasta se ve ajena. Tiene rutas y recorridos que no logro identificar en la bruma. Tras seis años
El retorno y el perdón Leer más »
Fui madre por primera vez a los 36 años. Eso es importante decirlo o declararlo o gritarlo, que es casi siempre lo mismo. Si miro para atrás veo a mis abuelas que con 19 y 20 tuvieron a sus primeras hijas. Mi mamá un poco después. Tenía 21. Lo digo o lo anuncio, porque uno
La memoria de las madres Leer más »
Había pasado justo un año de la muerte de mi papá y casi el mismo tiempo de terapia psicológica para enfrentar el duelo. Llegaba a ese primer aniversario con la herida bastante limpia. Me gustaba decir que le había visto los dientes a la muerte y ahora renacía del dolor. Había salido de la emergencia
Toc en primera persona Leer más »